Der erste im egalitär alphabetisch gereihten Reigen am vergangen Freitag sollte Georg Paul Aichner sein, Er las aus seinem Roman in Entstehung, „Allerseelenjahrhundert“, und dürfte dem einen oder der anderen von den Slam-Bühnen im Land bekannt vorkommen. Was im Historienprojekt - das mit dem Briefwechsel zwischen Kafka und Milena Jesenská, sowie deren Person, spannende Inspirationen vorab nennt - leider einfließt, ist eine Schlüpfrigkeit, die wir von Slam-Auftritten Aichners kennen. Dort lässt sich, auf maximal fünf Minuten begrenzt, das leichte Unwohlsein besser wegrationalisieren. Die fortwährende Sexualisierung der Hauptfigur sollte vor einer Veröffentlichung aber überdacht werden, trotz aller Blumigkeit mit der ausgeschmückt wird, wie etwa wenn es heißt: „Veronika gab sich gerade dem zittrig, sanften Schauer des mehr versiegenden, als verrinnenden Schweißtropfens hin, der in der gebräunten Bucht zwischen ihren Brüsten hing, als…“ Als Mann erlaube ich mir die Annahme, dass nur ein Mann diesen Satz hätte schreiben können. Eigentlich schade, lenken die Schweißtropfen eigentlich nur ab von einer spannenden Ausgangssituation. Wir schreiben das Jahr 1918, im österreichischen Arch am Gartensee, bevor dieses zu Italien kam und besser bekannt wurde als Arco am Gardasee. Noch bedauerlicher, dass die erstmalige Begegnung Veronikas mit Soldaten im Fronturlaub so stark von einem männlichen Eros geprägt ist.

Martha Fuchs, Lehrerin in Unruhestand, verarbeitete Trauer und persönliche Kindheitserinnerungen zu einer dichten Collage aus psychologischer Ursache und (Nach)Wirkung von Schlüsselerinnerungen, die uns tiefe Sympathie mit den von Fuchs aus der Realität entnommenen Figuren verspüren lassen. Die gehörten Auszüge stammten ebenso aus einem Manuskript, „Dir zu liebe will ich nicht mehr klagen“ lautet derzeit der Titel. Nicht nur mit Marthas verstorbenen Sohn, der mit Ecken und Kanten (beide werden von der Mutter geschätzt oder angenommen) ein literarisches Nachleben erhält, sondern auch mit dessen Katze namens „Katze“. Auch aus den Zeilen herauszulesen ist ein Wille und Bestreben, die Gräben zwischen Generationen zu überbrücken, einen Schritt aufeinander zuzugehen und einander besser zu verstehen, auch in scheinbar unbedeutenden Dingen. So etwa, wenn sich Fuchs in einer amüsanten Passage über die Ausmaße der Obsession großer Teile des Internets geht, inklusive Kopfschütteln über das wirtschaftliche Potential der „reichsten Katzen“ im Internet.

Helga Maria Gorfer, ebenfalls im Ruhestand, stimmte sanfte und ruhige Töne an. Die Seniorin schrieb 1985 erste Haikus, vertiefte ihre Liebe und Kenntnis für das japanische Kurzgedicht aus 5, 7 und 5 Moren oder Lauteinheiten dann aber noch einmal beträchtlich als sie während Corona über die Sprachstelle des SKI an das Thema herangeführt wird. Persönlich schätzte ich an Gorfers Lyrik und Vortrag, dass sie beidem Raum gab, der intrinsischen, nur durch eine Hand von Worten geleiteten Interpretation, bevor sie knapp sachlich Kontext liefert. Dabei erklärt sie einige der zahlreichen Regeln des Haikus, reflektiert die Geschichte des weiblichen Haikus in sogenannten Küchenhaikus (die Wanderschaft blieb lange Zeit männlichen Haiku-Dichtern vorbehalten) und erklärt, wo sie warum welche Regeln auch bewusst bricht. Etwa wenn etwas Umgangssprachliches ausnahmsweise den Weg in ihre in Fachkreisen bereits geschätzten Haikus findet, so wie hier:

Gewitterfront -

Stahlblau leuchten erste

Donnerkugeln.